第 25 章 强制断线无从溯源

第 25 章 强制断线无从溯源 (第1/2页)

话音落下。
　　
　　那两个字——“开门吧“——还挂在空气里，像一滴悬而未落的水，悬在沈砚的耳膜上。他站在出租屋中央，听着屋外那一下一下的敲门声，听着镜子里那只手敲击玻璃的声响。节奏一模一样。不多，不少，不紧，不慢。像有两颗心脏，隔着整个世界，对着跳。
　　
　　然后，连线断了。
　　
　　没有任何征兆。不是挂断，不是信号中断，不是黑屏前的缓冲。就像有一只手，从耳机线的那头伸过来，捏住了那根线，轻轻一掐。电流声，人声，底噪，嗡鸣，一瞬间，全部消失。
　　
　　世界安静得可怕。
　　
　　沈砚的耳朵里灌满那种突兀的静，像有人把他从水里猛地拽出来，气压骤然一松，耳膜嗡地一声，又慢慢落回原位。他站在原地，保持着刚才的姿势，像一尊被定住的塑像，很久，没有动。
　　
　　屋外的敲门声，也停了。
　　
　　镜面上的白雾还在。那只按在玻璃上的手，不知什么时候，已经收了回去。镜子里只剩一片模糊的雾气，和自己的倒影，隔着雾，模模糊糊地站着。
　　
　　“……温辞？“
　　
　　沈砚开口。声音在空旷的屋子里，回了一下。
　　
　　没有人回答。
　　
　　他伸手去点屏幕。直播间的画面还开着，黑屏，没有弹幕，没有在线人数，没有那通连麦的窗口。他点了一下那个空白的头像，没有反应。他刷新，没有反应。他关掉重进，还是没有反应。那通连麦，像从来不曾存在过。
　　
　　沈砚的指尖停在屏幕上，凉意顺着指腹往上爬。
　　
　　他点开后台。直播记录，通话记录，连麦记录——空的。一条都没有。没有时长，没有账号，没有IP，没有时间戳。他刚才和温辞说的每一句话，像被一只无形的手，从系统里，一个字一个字地，抹掉了。
　　
　　他不死心。他调出平台官方的客服通道，发了一条工单，询问连麦故障。系统提示：处理时长1-3个工作日。他又调出网络诊断，想看看刚才那段时间，有没有异常的数据流。诊断结果干净得反常——信号稳定，带宽正常，没有掉线记录，没有异常请求。那通连麦，像从空气里长出来的，又缩回了空气里。
　　
　　沈砚盯着那些空荡荡的记录，忽然想起一件事。他伸手，去翻手机里的通话记录。他翻到今晚之前，往前翻，翻到一周前，翻到一个月前。他找“未知号码“，找没有归属地的来电。他的手机通话记录里，没有一通陌生的深夜来电。他翻着翻着，指尖停住了。
　　
　　三天前，凌晨两点十一分。
　　
　　有一通来电。没有号码，没有归属地，显示“未知“。时长：四十七秒。
　　
　　沈砚盯着那行记录，心跳猛地漏了一拍。他不记得接过这通电话。他完全不记得。他睡着了吗？他睡着的时候，有人给他打过电话？他接了吗？他说了什么？
　　
　　他点开那通记录，想听录音。平台提示：该通话无录音权限。他只能看到那四十七秒，像一个黑洞，横在他记忆的边缘。他不记得。他一点都想不起来。
　　
　　“陆舟。“他转头。
　　
　　陆舟站在镜头后，手里还握着那台肩扛式摄像机。他没有说话，但他看着沈砚的眼神很怪——不是害怕，不是震惊，是某种沈砚形容不出来的东西。像一个人，隔着很远的距离，看着一条早就知道会断的线，终于断了。
　　
　　“你那边，“沈砚说，“录到了吗？“
　　
　　陆舟低头看了一眼机器上的指示灯。红点灭了。他按下回放，屏幕上一片漆黑，从温辞喊出“沈砚“那一刻起，画面就断了。后面的内容，一个字都没有录进去。
　　
　　“没了。“陆舟说，“从她喊你名字开始，后面全是黑的。“
　　
　　沈砚没说话。
　　
　　他站在原地，看着那面落地镜。白雾正在一点点散去，镜面重新变得清晰。他看见自己的倒影，站在冷青色的灯光里，脸色白得吓人。他忽然觉得哪里不对。他说不上来。他只是觉得，这个屋子里，好像少了什么东西。
　　
　　然后他看见了。
　　
　　桌面上，不知什么时候，多了一片暗红色的东西。
　　
　　沈砚走过去。那是一片碎布。不大，巴掌大小，边缘参差不齐，像是被人用蛮力撕下来的。布料的颜色是暗红，沉得发黑，像被血浸透之后，又放了很多年，晾干了，又浸透。沈砚没有立刻伸手碰它。他盯着那片布，看了很久。
　　
　　窗外没有风。
　　
　　窗户关着，窗帘拉得严实，封黑布垂得笔直。屋子里没有一丝气流。可那片碎布，静静地躺在桌面上，像一片从很远的、很旧的地方，飘过来的落叶，落在这里，就不再动了。
　　
　　沈砚伸出手，指尖碰到布料。
　　
　　冰凉。
　　
　　不是那种普通的凉。是那种渗进骨头里的、死一样的凉。像他碰的不是一块布，是一块从冰窖里捞出来的、放了很多年的东西。布料表面粗粝，有细微的颗粒感，像干涸的血痂。他捻了一下，指尖传来一阵极轻的沙沙声。
　　
　　他认得这种触感。
　　
　　他在梦里摸过。在他夜夜重复的那个梦里，那张西山的手术台上，铺着的白布下面，有东西。他摸过那个东西的边角，就是这种触感——冰凉，粗粝，像死了很久的皮肤。
　　
　　沈砚猛地收回手。
　　
　　“沈砚。“陆舟的声音从身后传来，“桌上那是什么？“
　　
　　沈砚没有回答。他盯着那片暗红色的碎布，看着它在冷青色的灯光下，边缘微微卷起，像一片蜷缩的、干枯的东西。他想把它拿起来。他的手指伸过去，碰到布边。
　　
　　笔尖划过纸面的声音，在身后响起。
　　
　　很轻。很细。像有人用一支笔，在纸上写了一个字。沈砚的脊背僵住了。他没有立刻回头。他数着自己的心跳，一下，两下，三下，然后慢慢转过身。
　　
　　桌上，那支钢笔，立着。
　　
　　是他常用的那支黑色钢笔，平时插在笔筒里，笔帽朝上。此刻它立在草稿纸上，笔尖压着纸面，像一个正在写字的人，写到一半，停住了。没有手握着它。没有风推动它。它就那么立着，笔尖抵着纸，微微颤动。
　　
　　纸面上，多了一个字。
　　
　　一个端正、冷硬的“温“字。
　　
　　沈砚看着那个字。笔画很深，墨迹很浓，像是写字的人用了很大的力气，一笔一划，刻进去的。不是他的笔迹。他的字潦草，这个字方正，像墓碑上凿出来的刻痕，一笔不多，一笔不少，板板正正地站在纸上。
　　
　　屋子里静得可怕。
　　
　　沈砚听见自己的呼吸，一下，一下。他听见陆舟的呼吸，在镜头后，一下，一下。他听见那支钢笔立在纸面上，笔身轻微颤动的、极细的声响。
　　
　　“陆舟。“
　　
　　“……嗯。“
　　
　　“你刚才看见了。“
　　
　　“看见了。“陆舟的声音很轻，“钢笔自己动了。“
　　
　　“还有呢？“
　　
　　陆舟沉默了一下。
　　
　　“还有那片布。“他说，“它出现的时候，是从天花板……飘下来的。我看着它，从屋顶那个角落，飘下来，落在桌上。没有风。就那样，飘下来的。“
　　
　　

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