第140章 谁说种地不能讲兵法？

第140章 谁说种地不能讲兵法？ (第1/2页)

清晨的雾气如薄纱般浮在议事厅前的青石板上，木门被拍得“吱呀”响，像是被风推着撞开了一道口子。
　　
　　肖锋正往搪瓷缸里续热水，水汽腾起，在玻璃窗上凝成细密的水珠，模糊了外面晒谷场上未散尽的乳白晨霭。
　　
　　他抬头，就看见张姐抱着个蓝布包挤进来，布角还沾着草叶与露水，洇出一圈深青的湿痕——那露水带着秋草的凉意，一触即透。
　　
　　她身后跟着王婶和周嫂，两人碎花围裙上还残留着油条香和蜂蜡的微甜气味。
　　
　　蓝布包边角露出半截红布，正是财务公开栏专用的投诉信封皮，红得刺眼，像一道未愈的旧伤。
　　
　　张姐把布包往石桌上一放，声音压得低却有力：“肖书记，您看这模板能不能给医院也做一个？”
　　
　　她手指点着墙上贴的“阳光指数”流程图，指甲盖泛着医院消毒水留下的白渍，指尖微颤，像是还残留着昨夜值白班时那种冰冷的麻木感。
　　
　　她说话时，嘴里呵出一缕白气，与屋里茶香混在一起。
　　
　　肖锋放下搪瓷缸，缸底磕在木桌上，发出“嗒”的一声轻响，像是一枚棋子落定。
　　
　　他注意到王婶攥着围裙角，指节发白，手背上青筋微凸——
　　
　　上周她儿子住院，被收了三次重复的输液管钱，那笔账至今压在她心头，沉得像块湿透的棉被。
　　
　　周嫂则直勾勾盯着流程图，耳朵微微前倾，仿佛要把“责任到人”“流程公示”几个字听进骨血里。
　　
　　她粗糙的手掌抚过桌面，触到那片湿痕时皱了皱眉，像是摸到了某种真相的边缘。
　　
　　“张姐这是要把柳河的法子往外搬？”肖锋没急着应，起身给三人倒茶。
　　
　　玻璃杯里浮着几片野菊花，是昨天阿婆塞的，花瓣在热水中缓缓舒展，散发出淡淡的苦香，带着山野的清冽。
　　
　　张姐端起杯子抿了口，滚烫的茶水让她“嘶”地吸了口气，舌尖发麻，但她没放下：“不是搬，是挪。”
　　
　　她打开布包，里面整整齐齐叠着配电房维修记录的复印件，纸页边角翻卷，像是被无数双手反复摩挲过。
　　
　　她声音渐高，带着一种压抑已久的激动，“上个月配电房漏雨，电工老吴修完在公示栏写‘责任人：吴建国，维修时间：2023.5.15’，我们护士站跟着学，把领的棉签、纱布也记了账。结果上礼拜查库，少了两箱医用手套——要搁以前，谁都说不清咋丢的，现在一翻记录，是李护士领的时候没签字。”
　　
　　她眼眶泛红，眼里却亮得像淬了星火，“肖书记，这法子能治配电房的糊涂账，就能治医院的糊涂账！”
　　
　　肖锋望着她泛红的眼尾，耳畔仿佛又响起上个月她在医院监控室里的声音——沙哑、倔强，一遍遍回放录像带，只为找出那三千块检查费的去向。
　　
　　此刻她眼里的光，和那天一模一样，灼得人心头发烫。
　　
　　“能做简化版。”他伸手把流程图抽下来，红笔划过纸面，发出细微的“沙沙”声，圈出“投诉渠道”“责任追溯”两栏，“医院和村里不一样，流程得更直白。”
　　
　　他顿了顿，又在“肖锋”两个字上画了个叉，笔尖用力，纸面微皱，“但别挂我名，就说是你们护士站自己琢磨的。”
　　
　　张姐愣了下，随即笑出声，笑声清亮，像晨风撞响屋檐下的铜铃。
　　
　　她小心折好流程图塞回布包，蓝布角擦过石桌时，“哐当”一声，带倒了肖锋的搪瓷缸。
　　
　　茶水溅在“阳光指数”的草稿上，晕开一圈淡黄的圆，像一枚被水浸过的太阳。
　　
　　“肖书记，您这是怕树大招风？”
　　
　　“树大招风是树的问题，”肖锋弯腰擦桌子，指腹蹭过被茶水泡软的纸，纸面纤维微微起毛，触感黏腻，“风要真来，砍的是显眼的树，不是自己长起来的林子。”
　　
　　王婶突然拽了拽张姐的袖子，布料摩擦发出“窸窣”声，朝门口努嘴。
　　
　　肖锋抬头，正看见老李抱着个黑皮账本站在门槛外，裤脚沾着泥，鞋尖卡着根狗尾巴草，草穗在风里轻轻颤动——那是他从稻田里走回来的印记，带着泥土的腥气和晨露的凉意。
　　
　　“李支书这是查完早稻来了？”肖锋起身把两人往屋里让，门缝里漏进一束阳光，照在账本发亮的皮面上，映出几道旧胶布粘过的裂痕。
　　
　　张姐识趣地收了布包，临出门时冲老李挤眼睛：“李支书要是想修桥，可得让我们护士站也盯着！”
　　
　　老李等她们走远，才把账本“啪”地拍在石桌上，声音沉闷，像一块石头落进深井。
　　
　　账本是他藏了十年的“老底”，边角用胶布反复粘过，锁扣上还留着指甲抠出的划痕。
　　
　　“肖书记，您说的那个‘项目评议会’……能不能先从修路试？”他喉结动了动，手指无意识地抠着锁扣，声音低得几乎被窗外的风声盖过，“我听阿强说，这法子能防上面查账？”
　　
　　肖锋没接话，翻开账本。
　　
　　纸页泛黄，墨迹晕染，第一页是2015年修村东桥的支出记录，字迹歪斜，“水泥30吨”后面跟着个模糊的签名，像是被水浸过又晒干的枯叶。
　　
　　他记得三个月前第一次查账时，老李把这本子藏在炕席底下，说“老账翻不得”。
　　
　　那时他眼里的惶恐，如今化作了指尖的颤抖。
　　
　　“能防查账的不是评议会，是账本身。”他合上账本推回去，声音平静，“要试可以，但得先把2015年修桥的账公示。”
　　
　　老李的手猛地一抖，账本差点滑到地上。
　　
　　他抬头时，肖锋看见他眼角的皱纹里凝着细汗，一滴顺着鬓角滑下，落在账本皮上，洇开一小片深色。
　　
　　“那笔钱……我没贪。”声音轻得像叹气，带着一种被误解多年的委屈。
　　
　　“我知道。”肖锋从抽屉里拿出牛皮纸袋，纸面粗糙，边缘卷曲，是他上个月让小郑从县档案馆调的水泥采购单，“那年发大水，桥塌了一半，你找邻县调水泥，人家坐地起价。多花的五千块，是你把自家养的二十只羊卖了垫的。”
　　
　　老李的眼眶突然红了，手指紧紧攥住账本，牛皮纸发出“窸窣”的摩擦声，像是一阵风吹过干枯的芦苇丛。
　　
　　他抓起账本贴在胸口，仿佛护住一颗跳动的心。
　　
　　“我就怕……怕说出来人家笑我傻。”
　　
　　“现在说，人家只会敬你。”肖锋拍了拍他肩膀，掌心传来布衣的粗粝感，“你带头亮账，比我讲十遍道理都管用。”
　　
　　老李走的时候，把账本抱得像个宝贝。
　　
　　肖锋望着他佝偻的背影穿过晒谷场，稻谷在阳光下泛着金黄，风卷起几片稻壳，打着旋儿掠过他的裤脚。
　　
　　

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