第136章 祠堂塌了，规矩不能塌

第136章 祠堂塌了，规矩不能塌 (第1/2页)

雨脚收尽的清晨，肖锋踩着青石板上未干的水洼，水珠从鞋底溅起，凉意顺着裤管爬上来。
　　
　　他怀里抱着那把竹梢带新茬的扫帚，竹节粗糙的触感硌着臂弯，还残留着昨夜雨水的湿气。
　　
　　祠堂废墟的断瓦还沾着泥，泛着灰褐的冷光，晨雾如纱，缠在残垣之间。
　　
　　几根雕着缠枝莲的木梁斜斜插在土堆里，像被风雨折断的老鹤腿，断裂处露出木芯的淡黄，雨水顺着纹路渗进泥土，发出极轻的“嘶——”声。
　　
　　他蹲下去时，裤脚蹭过湿泥，凉腻地贴上小腿。
　　
　　指尖抚过木梁上模糊的雕花——那凹凸的刻痕还存着阿公掌心的温度。
　　
　　是当年阿公亲手刻的，说这花要绕着门框开，护着进来议事的人。
　　
　　肖锋记得阿公临终前攥着他的手，喉咙里呼噜着说：“小锋啊，祖宗的规矩不是供在房梁上的，是让人坐下来，把理儿掰扯亮堂的。”那声音像从深井里浮上来的回响，混着药罐的苦味和床头油灯的噼啪声。
　　
　　“阿强。”他转身，身后不知何时站了个穿牛仔外套的年轻人，眼尾还带着没擦干净的炭笔印子，像不小心蹭上的灰烬。
　　
　　阿强的喉结动了动，盯着那截木梁，指节捏得发白：“我……我昨儿听见祠堂塌的动静，像一声闷雷砸进土里，以为爷爷的魂儿要散了。”他的声音有些抖，风从废墟的缺口吹进来，拂动他额前几缕乱发。
　　
　　肖锋把木梁递过去，指尖触到阿强掌心的薄茧——那是画了十年插画的手，指腹有铅笔磨出的微硬，还带着清晨的凉。
　　
　　“你爷爷留下的不是这房子。”他声音轻，却像钉子敲进青石板，每一下都震得脚底发麻，“是让咱们坐一块儿，把理儿说透的地方。”
　　
　　阿强的睫毛颤了颤，接过木梁时指腹蹭过雕花，木刺勾住皮肤，微微一疼。
　　
　　他突然红了眼眶：“我爷爷总说，老辈人定规矩，是怕子孙走岔道。可现在……现在规矩成了堵人的墙。”他低头盯着木梁，发梢垂下来遮住表情，像一道沉默的帘子，“我带了速写本，想把新议事厅的样子画给大伙儿看。”
　　
　　肖锋望着他背包里露出半截的画纸，泛黄的纸角被雨水打湿了一点，边缘微微卷起，像一片被风翻动的旧信。
　　
　　他嘴角微不可察地翘了翘。
　　
　　他知道阿强回来不是为了画山水，是要替爷爷争口气——去年老李说“外姓人没资格改村规”，阿公气得住了半个月院。
　　
　　上午九点的茶馆飘着茉莉花茶的苦香，茶烟袅袅，混着老木桌的陈年油味。
　　
　　老李把茶碗往桌上一墩，茶沫子溅在青布衫上，留下几点深色印子。
　　
　　他眼角的褶子堆成核桃，手指敲着八仙桌，发出“笃、笃”的闷响：“各位老兄弟，外村来的第一书记要拆祠堂改议事厅，这是要断咱们的根！老祖宗的训诫刻在墙上，能说改就改？”
　　
　　靠墙的竹椅吱呀一声，白发阿婆扶着拐棍站起来。
　　
　　她袖口沾着刚摘的青菜叶，叶尖还滴着水，落在地上一个小小的深点。
　　
　　她的声音却像敲铜盆，清亮而穿透：“老李头，那年大旱，水库的水该按户分还是按地分？是谁带着小锋半夜去县里找水管，把救命水引到咱们村？”她眯起眼，目光像针，“你说那算不算老祖宗的规矩？”
　　
　　老李的脸腾地红了，茶碗攥得指节发白，瓷壁上的裂纹仿佛也跟着发烫。
　　
　　他张了张嘴，想说“那是特殊情况”，可当年阿婆儿子背着他把自家水窖分给三户没水的人家，老祖宗牌位前跪了三天的事儿，突然就哽在喉咙里，像一块烧红的炭。
　　
　　这时门帘一掀，阿强抱着一摞素描纸挤进来。
　　
　　他额角沾着木屑，纸页边缘被雨水打湿，发出轻微的“沙沙”声。
　　
　　他把画纸摊在桌上：“叔伯婶子们看这个——新议事厅正中央留了块黑板，墙上贴大家提的意见。”他指着一张水彩画，颜料还微微反光，“这是我爷爷说的‘说理台’，谁有事儿都能站这儿说，边上还画了漫画版村规，认字不认字都能看明白。”
　　
　　王大爷凑过去，老花镜滑到鼻尖，镜片后的眼睛眯成一条缝：“这画的是‘借粮要还’？”他用烟杆戳了戳画里背着米袋的小人，烟灰簌簌落下，“比当年祠堂墙上的字儿生动。”李奶奶摸了摸画纸边缘，指尖感受着纸的纹理，抬头对阿强笑：“你爷爷要是看见，得夸你这手画没白学。”
　　
　　老李的手指在桌下绞着裤缝，布料被搓得发亮，喉咙动了动终究没出声。
　　
　　他望着阿强泛红的耳尖，突然想起自家孙子去年过年回来，说要教他用微信投票，被他拍着桌子骂“乱了章法”。
　　
　　

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